李海江
贴壁而立或躺卧案头，日子永远以揶揄的微笑望着我们。
许多日子我们还来不及翻阅，已被秋风的手撕落，飘进岁月的河里化作一尾尾透明的银鱼，朝一个方向游去。
许多不眠的夜晚，我们就坐在灯光里，张开思想的网捕捞那些流逝的日子。
不是所有的日子都有意义。我们无法阻止太阳鸟的逃逸，双手抓住的只是阳光的羽毛，珍藏在纪念册里，留下一片温馨的回忆。
所有那些流汗流泪流血的日子，全都结成精神的盐，滋养我们贫血的心灵，擦洗被蚀的生活的伤口，灵魂的灼痛中，将那些晦暗的岁月擦亮，许多歌就是这样留下来的。
某一个早晨，霜沿一根白发降临，在秋草上栖落。
一阵寒风自心底刮起，不久，一场雪将覆盖额际，那些青春的花叶无奈地纷纷凋零。只有菊固执地要将花事进行到底，以所有的热情绽成君子的风格。
季节的深处，日子被排版成农家历，被乡亲捧读成经典名著，那些颗粒饱满的文字抒发着他们的喜悦与忧伤，莺来燕飞，布谷声啼，桃红柳绿的情节中，贯穿着劳动与收获的主题。
然而，他们的心情常常被来自书外的风霜雹雪所击伤，谁的脸躺在书后邪恶的笑？
