写小说嘛，就像自言自语。
像《老人与海》里面的圣地亚哥，独自驾着一叶轻舟，在无人应和的湾流中捕鱼。他会和星星聊天，会和海上的欧鸟与海底的游鱼讲述自己的心事，会大声的问自己：
“你怎么了？清醒一点，坚强点，老头子。”
说来也真是可笑，明明我什么都还没经历过，却沧桑得仿佛霜冻后的古树。
还有就是像在某乎回答问题吧（笑）。没有一个赞，一个评论，就好像你被世界遗忘，喃喃自语着自己的幻想。
毕竟语言，就是孤独的造物。
因为想的太多，却又无处倾诉，渴望着来自身边的理解与认可，渴望有人赞同你的想法。当这种冲动由于孤独而无所宣泄，悲伤就自然从指尖流淌出荧屏。
“虚无是有质量的，像雪花一样，终有一天会引起雪崩。”
到极限了，会抑郁的吧？
亦或是，更严重的，“自我终结”？
孤独会使人反思，反思自我与他人，而所有行为过度解读后，都会使人厌烦。由此得出，孤独使人厌倦自我。
一个厌倦自我到极致的人，除了不被“神”所认可的自杀，我想不出ta还会做什么。
“回首往事，我的一生尽是可耻之事。”《人间失格》如是写到。
太宰治就是一个孤独到极限的例子。一生在自我放逐与自我厌恶中度过，最终早早结束单薄的人生。
一个人孤独到极限会怎样。
“因为唯有在孤独的黑暗中，记忆的工作才会开始。”奥斯特在《孤独及其所创造的》中追寻着逝去的影子。因为他在黑暗中驻足，我看到，孤独会唤醒记忆。
像死去的前一刻一样吗？所有斑驳陆离的过往倒带一般展尽，其波涛之猛烈甚至让你忘却孤独本身。
放逐。
“从门到窗子是七步，从窗子到门也是七步。”在那个难捱的黎明前一刻，所有的声嘶力竭压抑心底，从沙哑的喉咙中挤出的是对自由的渴望。孤独者渴望逃离，其急迫程度有如肖申克的救赎。
自由在高处，孤独者扭曲于地下。
“现实充统统给我爆炸吧！”玩笑话般搞怪的背后，是比企谷八潘那颗脆弱的，自我意识过盛的，孤独的心。孤独者下意识的装饰自己，取笑自己，是为了逃避。或者说，不敢面对那样不堪的自己。
“比孤独更可悲的事情，就是根本不知道自己很孤独，或者分明很孤独，却把自己都骗得相信自己不孤独。”江南老贼，路明非是谁的影子，借火光跳动演一个小丑，自己却隐藏幕后偷偷流泪。
拿什么珍贵的东西，换回了空白。
something for nothing
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“所以，现实充……”
“又要开一些没劲透了的玩笑吗？”
夕阳斜照，晚风诵和诗篇，我试图像鸵鸟一样掩盖自己，却被残忍地揭下面具。
“你这样很没意思。”
那种事情我当然知道。
“看看你，从头到尾虚伪地过活，从未对他人展示真心。”
不，只是没有人值得我展示罢了。像我这种人，随便谁稍微关心一下我，我就一定会将自己的所有一切迫不及待地分享给他。不过那是从前了。在饱受尴尬与冷漠的煎熬后，我的真心早已被层层掩盖。
“我……”
“我知道你在想些什么。一个人在急于辩解时，很难掩饰自己的真实情绪。”他深深地叹了一口气，“没有谁比如我更了解你了，你就是个自我，懒惰，肮脏，罪恶的将死之人。你会早早死去，然后在更久远之后下葬。”
“……”
“最开始的约定与梦想，全部被你抛弃的一干二净。找各种理由推诿与拖延，最后不耐烦了洒然逃脱——一直以来都是这样的吧？”
“……”我说不出话，因为无话可说。
“你啊……好好想想吧……”
我在他面前站了好久，直到穹庐深紫，星辰涌上天空，人间开始被一盏盏小灯点亮。
“我会好好想想的……”我拧干毛巾，又抹了一把脸，“关于没有刀的勇士如何屠龙……”
我回到房间，熄灯上床。浴室里的镜子寂寞地站立，还在独自闪着冷冽的光。
