是夜，并不安静的夜。风扇窸窸窣窣卷走了助眠香的气味，也带走了房间里的温度。搓了搓手，也许是有点冷的，尽管嗅到一些初夏的味道，但钻进鼻子，再到肺里的空气，依旧还是冰冰凉。忙忙碌碌的过往，让一些微弱的记忆，了然无存。记不清是什么，只记得，好像是我的曾经。
书架上的尘埃，落寞的控诉着我，已经许久没与它们畅谈彼此了。社会的高速发展，是曾经的我们无法想象的存在。手里的Pad用它便捷的操作系统，以及超清的屏幕质量，炫耀似的向书架上的纸质书籍进行无言的挑衅。我拿起书架上第二排的《林徽因诗集》，在微微泛黄的书本上轻轻地翻弄一下，停在了《记忆》那一页。雕刻着“知晓”二字的书签，静静的躺在这里。仿佛明白，它，本该待在这里，它，本就属于《记忆》。
“记忆的梗上，谁不有
两三朵聘婷，披着情绪的花
无名的展开
野荷的香馥，
每一瓣静处的月明。”
————————林徽因《记忆》。
